Участник конкурса в номинации "Поэзия" Борис

Налог



Твой налог - это пуля,
                                  осколок гранаты,
                                                              ПЗРКа.
Бензин в огнеметах вершителей судеб.
Их паранойя. Вера в себя
избранных:
                  с чьих рук берут хлеб,
                                                     по ком стоят службы в храмах.
А в школах,
                    детям в пример,
Портретов картинки цепляют на стены,
Видавшие ощупью многих “святых”
И знавшие кожей своей штукатурки
                                             им цену.

Ты - один лишь из тех,
Кто каждый месяц
                               квартрал
                                                год
Как заботливый пчеловод,
Точит вручную горстями монет
(толку от них другого нет)
Ареса, притупленный в бойне меч
для новых и новых встреч.
          Муж Афродиты глуп и жесток,
          Бога взгляд недалёк.
          Чьи руки и сапоги в крови -
          стал твоим ВиЗаВи.
Образ его застрял
иконой в мозгу.
Риза царапает кость
И боль превращает в слугу
Даже того, кто мог раньше писать стихи
и замечать грехи
не только чужие
но и свои.

          Проценты налогов звенят,
          умножая  войны набат,
                      лязгом гусениц,
                                                взрывом мин,
                                                                      криками женщин
                                                                                                   и  мужчин,
стонами раненных,
                               полуживых,
                                                     безмолвием мертвых:
                                                                                            чужих и своих.
Шесть, десять, тринадцать, тридцать пять
Брюхо бюджета растет опять
его раздувает метеоризм:
воинственный патриотизм.
           Рвется наружу из тела  газ -
           Есть на то известный указ.
          Кто имеет  лишь черный глаз
          Для того  весь мир - унитаз.
Налогов много,  не пересчесть
но каждый раз, считая за честь
отдать государству почетную дань
знай точно: ты - просто дрянь.
           на каждом лежит вина,
           но больше на тех, кто в тылу
           деньги дает на войну.
Плывут по Стиксу гробы.
Их сколотили рабы...