Через неделю после 2 мая
Родина, родина ! Как я горела !
Родина, родина, как ты смотрела…
Родина, родина, как я кричала !
Родина, родина, как ты молчала…
Вероника Долина «Семь песен Жанны д’Арк»
Кровь, кровь, кровь, кровь.
У них на руках кровь.
У тебя - на подошвах кровь.
Кровь, кровь, кровь.
Они вымоют руки. Тебе
Не отмыть с мостовых кровь,
Не поднять обожженных тел
И ходить по крови. Кровь
Не застыла тогда в ночь,
А рассыпалась как ртуть.
И в крови всех мастей-групп
Непростреленная грудь.
Не закончилась та ночь.
Первый раз не пришел рассвет.
Недалеким смогли помочь,
Полосатого флага цвет -
Небо чистое, солнца - нет.
Мне трудней и трудней дышать.
Мой и твой - наступил черед.
Только негде теперь лежать.
Нам придется идти вперед.
Уезжать, оставаться - жить.
Рядом с дымом, среди теней.
Ты ведь чувствуешь, как дрожит
Этот город семь черных дней.
Подними две своих руки,
И закроем свое лицо,
Чтоб не видели старики
Допустивших беду юнцов.
Плачь, Одесса. Сильней. Навзрыд.
Хоть вовек не отмыть нам ноги,
Но огонь до сих пор горит!
А на вышках не бьют тревоги.
Родина, родина ! Как я горела !
Родина, родина, как ты смотрела…
Родина, родина, как я кричала !
Родина, родина, как ты молчала…
Вероника Долина «Семь песен Жанны д’Арк»
Кровь, кровь, кровь, кровь.
У них на руках кровь.
У тебя - на подошвах кровь.
Кровь, кровь, кровь.
Они вымоют руки. Тебе
Не отмыть с мостовых кровь,
Не поднять обожженных тел
И ходить по крови. Кровь
Не застыла тогда в ночь,
А рассыпалась как ртуть.
И в крови всех мастей-групп
Непростреленная грудь.
Не закончилась та ночь.
Первый раз не пришел рассвет.
Недалеким смогли помочь,
Полосатого флага цвет -
Небо чистое, солнца - нет.
Мне трудней и трудней дышать.
Мой и твой - наступил черед.
Только негде теперь лежать.
Нам придется идти вперед.
Уезжать, оставаться - жить.
Рядом с дымом, среди теней.
Ты ведь чувствуешь, как дрожит
Этот город семь черных дней.
Подними две своих руки,
И закроем свое лицо,
Чтоб не видели старики
Допустивших беду юнцов.
Плачь, Одесса. Сильней. Навзрыд.
Хоть вовек не отмыть нам ноги,
Но огонь до сих пор горит!
А на вышках не бьют тревоги.
Что ни слово, то пощечина. Сильно переданы боль, обида - которые уже не искупить. С первой строки стихотворение входит в сердце - и до последней держит в напряжении...
ОтветитьУдалить