О городах
день за днем линии улиц изменяемы кирпичом.
говорить можно очень много, но практически ни о чем.
я люблю тебя, мой город, я стою за твоим плечом.
за три сотни лет ты вырос, большой-большой,
ты в десятке - тебя даже сравнивают с москвой,
но в тебе еще есть то, что зовется душой:
по тебе разлетается звон малюток-церквей,
а не храмов из камня и золота и ценой жизней десятков детей.
и неважно, кто здесь и как тут много людей,
и плевать, что названия улочек и площадей
поистерлись, приелись, но ты всё равно есть,
и, как бы я ни хотела, ты не только здесь,
на карте с адресом в виде каких-то координат.
ты давно уже где-то глубже, роднее стократ.
сквозь тебя и птицы, и письма летят, летят..
день за днем твои улицы перекрашивают асфальтом и кирпичом.
ты рождаешься заново с утренним первым лучом.
я люблю тебя, мой город, я стою за твоим плечом.
***
В городе вдруг стемнело. Пасмурно? Нет, просто стрелки тикают уже в районе полуночи.
А мне бы хотелось ночами на крышах высоток разговаривать с тучами
и смотреть после этого, как нежно-нечаянно
капли тумана под утро так замечательно,
так по-интимному близко, почти прикасаются к тротуару.
И не хочется двигаться, чтоб не разбить эту странную пару -
утро и тротуар.
***
эй, эй, парень, там, наверху!
ты не ответил, но ждать, увы, не могу.
тебе говорят о многом. я побегу -
видел скамейки, тонущие в снегу?
***
Я могла бы не любить Россию
за ее нескладность, неуют,
за ее пропавшее всесилье,
и за тех, что вечерами пьют,
за привычку частых опозданий,
и за леность, за бесплатный труд,
за ошибки многих поколений,
что, как будто, в пропасть нас ведут.
Но когда я утром просыпаюсь,
выбегаю в улицы, а тут
мягкий свет, и город, пробуждаясь,
замедляет скоропись минут.
Здесь рассветы, ветры и туманы,
здесь на море ласковый прибой.
И когда тебе бортпроводница
объявляет: "Мы летим домой",
думаешь "О, боже, боже мой!"
Наконец-то, ты, моя Россия,
наконец-то снова я с тобой.
Автор:
lizasot
день за днем линии улиц изменяемы кирпичом.
говорить можно очень много, но практически ни о чем.
я люблю тебя, мой город, я стою за твоим плечом.
за три сотни лет ты вырос, большой-большой,
ты в десятке - тебя даже сравнивают с москвой,
но в тебе еще есть то, что зовется душой:
по тебе разлетается звон малюток-церквей,
а не храмов из камня и золота и ценой жизней десятков детей.
и неважно, кто здесь и как тут много людей,
и плевать, что названия улочек и площадей
поистерлись, приелись, но ты всё равно есть,
и, как бы я ни хотела, ты не только здесь,
на карте с адресом в виде каких-то координат.
ты давно уже где-то глубже, роднее стократ.
сквозь тебя и птицы, и письма летят, летят..
день за днем твои улицы перекрашивают асфальтом и кирпичом.
ты рождаешься заново с утренним первым лучом.
я люблю тебя, мой город, я стою за твоим плечом.
***
В городе вдруг стемнело. Пасмурно? Нет, просто стрелки тикают уже в районе полуночи.
А мне бы хотелось ночами на крышах высоток разговаривать с тучами
и смотреть после этого, как нежно-нечаянно
капли тумана под утро так замечательно,
так по-интимному близко, почти прикасаются к тротуару.
И не хочется двигаться, чтоб не разбить эту странную пару -
утро и тротуар.
***
эй, эй, парень, там, наверху!
ты не ответил, но ждать, увы, не могу.
тебе говорят о многом. я побегу -
видел скамейки, тонущие в снегу?
***
Я могла бы не любить Россию
за ее нескладность, неуют,
за ее пропавшее всесилье,
и за тех, что вечерами пьют,
за привычку частых опозданий,
и за леность, за бесплатный труд,
за ошибки многих поколений,
что, как будто, в пропасть нас ведут.
Но когда я утром просыпаюсь,
выбегаю в улицы, а тут
мягкий свет, и город, пробуждаясь,
замедляет скоропись минут.
Здесь рассветы, ветры и туманы,
здесь на море ласковый прибой.
И когда тебе бортпроводница
объявляет: "Мы летим домой",
думаешь "О, боже, боже мой!"
Наконец-то, ты, моя Россия,
наконец-то снова я с тобой.
Автор:
lizasot
Комментариев нет:
Отправить комментарий