Каждый порядочный американец любит свою родину. У него есть футболка, трусы или постельное белье расцветки родного флага, и он рыдает при звуках своего гимна. Такое во всяком случае чувство возникает при просмотре заморских кинофильмов. На моей же родине футболки с гордой надписью "я русский", деланной под старославянский шрифт, носят либо на головку отбитые, либо околосектанты, то есть тоже отбитые, либо, почему-то, жители приграничных республик. А недавно в разговоре с друзьями промелькнуло презрительное: "Ну он этот...патриот".
А я была в Киеве на Новый Год. Еще до ругани с Россией, Порошенко, Крыма, Луганска, Донецка, упавшего Боинга. И Майдан был единый и отчего-то очень уютный, и люди вокруг скандировали "Слава Украине!" и отовсюду гремело "Героям слава!". И мы тоже бухтели о прославлении героев, но скорее из чувства самосохранения. Потому что мы не могли почувствовать единения с этими людьми, которые тогда все были одержимы идеей и верили в ридну Украину. Для нас же это было что-то выходящее за грань нормального, противоестественное.
И да, я не патриот. Я готова уехать отсюда. Меня ужасно раздражает необразованность, тупость и ограниченность, царящая вокруг. Я ненавижу это "национальное" стремление своровать, умыкнуть, соврать, бросить, сделать вид, что не видишь чужого несчастья. И я не вижу ничего хорошего в разовых порывах щедрости, сорванных моментальной эмоцией, вроде сбора миллионов на спасение жизни плохонькой певички на фоне огромного числа умирающих в грязи и холоде людей. Я выросла в глухом лесу, и не переношу людей, которые эти леса загаживают, вырубают, продают или ограждают и называют "частной территорией". Этих ваших хваленых широких душ, которые не гнушаются со стенда о ветеранах дома, который я делала несколько месяцев, в первый же час сорвать георгиевские ленточки и украсть цветы. Когда-то, когда я была нежная и юная, все это привело меня в глухую депрессию, и я не знала, как с этим справиться.
Но когда я встаю по утрам все в том же глухом лесу и слышу невдалеке неловкий благовест сельского священника или иду по одной мне знакомым тропкам соснового бора, ведущим к холодной, чистой, стремительной реке, я почему-то вдруг со всем примиряюсь. Потому что знаю, что в этом всем есть то, что вбито практически на генетическом уровне. И все эти люди, и все эти брошенные бумажки, которые я за ними подбираю по дороге. Они тоже сидят где-то там, внутри. И я никуда от них не смогу никогда сбежать. И, пусть это и эгоизм, пусть. Я их всех почему-то люблю. И потому только, наверное, и расстраиваюсь.
Автор:
prrr
А я была в Киеве на Новый Год. Еще до ругани с Россией, Порошенко, Крыма, Луганска, Донецка, упавшего Боинга. И Майдан был единый и отчего-то очень уютный, и люди вокруг скандировали "Слава Украине!" и отовсюду гремело "Героям слава!". И мы тоже бухтели о прославлении героев, но скорее из чувства самосохранения. Потому что мы не могли почувствовать единения с этими людьми, которые тогда все были одержимы идеей и верили в ридну Украину. Для нас же это было что-то выходящее за грань нормального, противоестественное.
И да, я не патриот. Я готова уехать отсюда. Меня ужасно раздражает необразованность, тупость и ограниченность, царящая вокруг. Я ненавижу это "национальное" стремление своровать, умыкнуть, соврать, бросить, сделать вид, что не видишь чужого несчастья. И я не вижу ничего хорошего в разовых порывах щедрости, сорванных моментальной эмоцией, вроде сбора миллионов на спасение жизни плохонькой певички на фоне огромного числа умирающих в грязи и холоде людей. Я выросла в глухом лесу, и не переношу людей, которые эти леса загаживают, вырубают, продают или ограждают и называют "частной территорией". Этих ваших хваленых широких душ, которые не гнушаются со стенда о ветеранах дома, который я делала несколько месяцев, в первый же час сорвать георгиевские ленточки и украсть цветы. Когда-то, когда я была нежная и юная, все это привело меня в глухую депрессию, и я не знала, как с этим справиться.
Но когда я встаю по утрам все в том же глухом лесу и слышу невдалеке неловкий благовест сельского священника или иду по одной мне знакомым тропкам соснового бора, ведущим к холодной, чистой, стремительной реке, я почему-то вдруг со всем примиряюсь. Потому что знаю, что в этом всем есть то, что вбито практически на генетическом уровне. И все эти люди, и все эти брошенные бумажки, которые я за ними подбираю по дороге. Они тоже сидят где-то там, внутри. И я никуда от них не смогу никогда сбежать. И, пусть это и эгоизм, пусть. Я их всех почему-то люблю. И потому только, наверное, и расстраиваюсь.
Автор:
prrr
Комментариев нет:
Отправить комментарий