Устами поэта… (цикл стихотворений)
Россия
Россия – мати, свет мой безмерный
В. Тредиаковский.
Россия! Россия …Россия…
Ромашковый луг да мороз.
Да небо в задумчивой сини.
Да белые ножки берёз…
Уральские древние горы,
Седой Иремель-богатырь
Хранят от завистливых взоров
Камчатку, Байкал и Сибирь.
Не верь иноземным витиям:
Всё врут про «единый стандарт».
Ну, где им постигнуть Россию,
Дух россов, бурятов, татар,
Мордвы и есенинской «чуди»
И прочих российских племён.
Народ наш в единстве пребудет,
Талантлив, сметлив и умён.
Узки нам чужие стандарты.
Россия – сама голова!
Пусть лучше посмотрят на карту –
Ненужными станут слова!
Славянский мир…
Славянские ль ручьи сольются в русском море…?
А. С. Пушкин
«Славянский мир» - красивый миф?
И ныне памятна, и присно
мечта о братстве бескорыстном,
так непонятном для иных.
Сроднили нас, наверняка,
древнеязыческие боги
и «непроезжие» дороги,
и первородство языка.
По завещанию отцов,
без нареканий и вопросов,
шли на войну великороссы –
спасать народы от оков.
Болгар и западных славян,
и македонцев, и словаков
спасали русские солдаты
от ига сопредельных стран…
Сегодня вражеская рать,
в «демократическом» экстазе,
живые ниточки и связи
родства стремится разорвать.
Воспряла Русская звезда!
Но снова «русскость» не в фаворе:
а вдруг сольются в русском море
ручьи славянства навсегда?
Клин журавлиный
Клин журавлиный, чуть приметный…
С рыданьем птицы пронеслись.
И сердце дрогнуло ответно –
ведь мы в России родились.
Для нас журавль – святая птица -
сакральный символ-оберег.
Душой к высокому стремится
российский странный человек.
Всё ищет родственные души
в строю красивых вольных птиц.
Обычай древний не нарушит:
их провожает до границ,
за горизонт, потом прощально
махнёт рукою им вослед
и скажет: «К лету возвращайтесь!»,
как прадед говорил и дед.
Летят журавушки, курлыча,
с исконной русскою тоской.
Как будто, в путь далёкий кличут,
зовут, родные, за собой…
И растревоженная память
под клик родимых журавлей
живую ниточку протянет
к России – родине моей…
Всё это зовётся Россией…
Роскошные сосны с янтарной корой.
Еловыми пиками вспорото небо.
Неспешно плывут облака чередой,
и падают, падают снеги…
В укромно-уютном заветном бору
глухое безветрие снизу таится.
От редкого вскрика поднимутся вдруг –
вспорхнут растревожено птицы…
Завьюженный бор и звенящий мороз,
прадедовский тракт, перелески грибные,
сбегающий к речке Крутишке откос –
всё это зовётся Россией…
Моя земля…
Лес. Озерцо. Непуганые рыбы
ворочаются тихо в глубине…
Осколки скал – причудливые глыбы.
И камешки на дне.
Пестреет лист в берёзовом подлеске.
В моём лукошке дюжина грибов.
Рыбак в воде натягивает леску,
предчувствуя улов.
Желтеет в поле медоносный донник.
Я – дома. Это прадедов земля.
Качается светло и отрешённо
султанчик ковыля…
Сердце хранило…
Белесое скучное небо…
Ни облачка. Где облака?
Был знойный июнь. Или не был?
Откуда ослепшее небо,
бездонная эта тоска?
И ветер, какой-то нездешний,
и гул, непрерывно глухой…
Безмолвны пустые скворешни.
Лишь трудится дятел, безгрешный,
над старой трухлявой сосной.
Да видится в мягком сиянье
семейство берёз вдалеке.
И кажется на расстоянье,
как будто, в немом покаянье,
деревья склонились к реке.
Уверена: всё уже было
когда-то. Во сне? Наяву?
А, может быть, сердце хранило
родное, что близко и мило,
с тех пор, как на свете живу…
Поэты (диптих)
1. Олегу П.
Поэты как дети доверчивы к миру.
Они беззащитны пред кознями быта.
Глупцы освистали «заумную» лиру,
не зная, что высшая мудрость открыта
безумцам-поэтам. Пречистые сердцем,
они осияны потоками света.
Известно: «глаголет устами младенца»
библейская правда. Устами поэта...
2. Сергею Б.
В скудельном сосуде вино не удержишь…
Закроется вьюшка - погаснет очаг…
Над суетным бытом подняться – не дерзость,
а просто – таланта печать.
Но, коли дано заглянуть в бесконечность,
в пространство, где вольные ветры поют,
скажи своё Слово о бренном и Вечном.
Быть может, потомки поймут…
Поэзия жива…
Поэзия ещё жива.
Ещё не вымерли поэты,
И чудаки находят где-то
Неизречённые слова.
Корит досужая молва
Поэтов за грехи и нравы.
Поэты могут быть не правы.
Поэзия всегда права.
Благодари смиренно рок,
Что ты Поэзией отмечен.
Ведь век Поэта бесконечен:
В стихах продлится жизни срок.
Поэзия жива. Жива!
Звучат негромкие слова…
Наследники поэта
Среди тотального безумья,
Рекламной «мути» и торгов
Живёт Поэзия - шалунья,
Врачуя души чудаков.
Что им Поэзия? Забава?
Прикольный имидж? Дар небес?
Кому-то – сладкая отрава.
Кому-то – добровольный крест.
Они читают повсеместно
Стихи «с листа» и – наизусть.
Живут в провинции, безвестны,
Их не печатают – и пусть!
Они, наследники Рубцова,
Готовы славой пренебречь,
Но ковш водицы родниковой
Не расплескать – живую речь.
А в ней - диковинная сила,
И силе этой нет конца…
Не факт, что главная Россия –
Внутри Садового кольца.
Россия
Россия – мати, свет мой безмерный
В. Тредиаковский.
Россия! Россия …Россия…
Ромашковый луг да мороз.
Да небо в задумчивой сини.
Да белые ножки берёз…
Уральские древние горы,
Седой Иремель-богатырь
Хранят от завистливых взоров
Камчатку, Байкал и Сибирь.
Не верь иноземным витиям:
Всё врут про «единый стандарт».
Ну, где им постигнуть Россию,
Дух россов, бурятов, татар,
Мордвы и есенинской «чуди»
И прочих российских племён.
Народ наш в единстве пребудет,
Талантлив, сметлив и умён.
Узки нам чужие стандарты.
Россия – сама голова!
Пусть лучше посмотрят на карту –
Ненужными станут слова!
Славянский мир…
Славянские ль ручьи сольются в русском море…?
А. С. Пушкин
«Славянский мир» - красивый миф?
И ныне памятна, и присно
мечта о братстве бескорыстном,
так непонятном для иных.
Сроднили нас, наверняка,
древнеязыческие боги
и «непроезжие» дороги,
и первородство языка.
По завещанию отцов,
без нареканий и вопросов,
шли на войну великороссы –
спасать народы от оков.
Болгар и западных славян,
и македонцев, и словаков
спасали русские солдаты
от ига сопредельных стран…
Сегодня вражеская рать,
в «демократическом» экстазе,
живые ниточки и связи
родства стремится разорвать.
Воспряла Русская звезда!
Но снова «русскость» не в фаворе:
а вдруг сольются в русском море
ручьи славянства навсегда?
Клин журавлиный
Клин журавлиный, чуть приметный…
С рыданьем птицы пронеслись.
И сердце дрогнуло ответно –
ведь мы в России родились.
Для нас журавль – святая птица -
сакральный символ-оберег.
Душой к высокому стремится
российский странный человек.
Всё ищет родственные души
в строю красивых вольных птиц.
Обычай древний не нарушит:
их провожает до границ,
за горизонт, потом прощально
махнёт рукою им вослед
и скажет: «К лету возвращайтесь!»,
как прадед говорил и дед.
Летят журавушки, курлыча,
с исконной русскою тоской.
Как будто, в путь далёкий кличут,
зовут, родные, за собой…
И растревоженная память
под клик родимых журавлей
живую ниточку протянет
к России – родине моей…
Всё это зовётся Россией…
Роскошные сосны с янтарной корой.
Еловыми пиками вспорото небо.
Неспешно плывут облака чередой,
и падают, падают снеги…
В укромно-уютном заветном бору
глухое безветрие снизу таится.
От редкого вскрика поднимутся вдруг –
вспорхнут растревожено птицы…
Завьюженный бор и звенящий мороз,
прадедовский тракт, перелески грибные,
сбегающий к речке Крутишке откос –
всё это зовётся Россией…
Моя земля…
Лес. Озерцо. Непуганые рыбы
ворочаются тихо в глубине…
Осколки скал – причудливые глыбы.
И камешки на дне.
Пестреет лист в берёзовом подлеске.
В моём лукошке дюжина грибов.
Рыбак в воде натягивает леску,
предчувствуя улов.
Желтеет в поле медоносный донник.
Я – дома. Это прадедов земля.
Качается светло и отрешённо
султанчик ковыля…
Сердце хранило…
Белесое скучное небо…
Ни облачка. Где облака?
Был знойный июнь. Или не был?
Откуда ослепшее небо,
бездонная эта тоска?
И ветер, какой-то нездешний,
и гул, непрерывно глухой…
Безмолвны пустые скворешни.
Лишь трудится дятел, безгрешный,
над старой трухлявой сосной.
Да видится в мягком сиянье
семейство берёз вдалеке.
И кажется на расстоянье,
как будто, в немом покаянье,
деревья склонились к реке.
Уверена: всё уже было
когда-то. Во сне? Наяву?
А, может быть, сердце хранило
родное, что близко и мило,
с тех пор, как на свете живу…
Поэты (диптих)
1. Олегу П.
Поэты как дети доверчивы к миру.
Они беззащитны пред кознями быта.
Глупцы освистали «заумную» лиру,
не зная, что высшая мудрость открыта
безумцам-поэтам. Пречистые сердцем,
они осияны потоками света.
Известно: «глаголет устами младенца»
библейская правда. Устами поэта...
2. Сергею Б.
В скудельном сосуде вино не удержишь…
Закроется вьюшка - погаснет очаг…
Над суетным бытом подняться – не дерзость,
а просто – таланта печать.
Но, коли дано заглянуть в бесконечность,
в пространство, где вольные ветры поют,
скажи своё Слово о бренном и Вечном.
Быть может, потомки поймут…
Поэзия жива…
Поэзия ещё жива.
Ещё не вымерли поэты,
И чудаки находят где-то
Неизречённые слова.
Корит досужая молва
Поэтов за грехи и нравы.
Поэты могут быть не правы.
Поэзия всегда права.
Благодари смиренно рок,
Что ты Поэзией отмечен.
Ведь век Поэта бесконечен:
В стихах продлится жизни срок.
Поэзия жива. Жива!
Звучат негромкие слова…
Наследники поэта
Среди тотального безумья,
Рекламной «мути» и торгов
Живёт Поэзия - шалунья,
Врачуя души чудаков.
Что им Поэзия? Забава?
Прикольный имидж? Дар небес?
Кому-то – сладкая отрава.
Кому-то – добровольный крест.
Они читают повсеместно
Стихи «с листа» и – наизусть.
Живут в провинции, безвестны,
Их не печатают – и пусть!
Они, наследники Рубцова,
Готовы славой пренебречь,
Но ковш водицы родниковой
Не расплескать – живую речь.
А в ней - диковинная сила,
И силе этой нет конца…
Не факт, что главная Россия –
Внутри Садового кольца.
Стихи очень светлые, легкие, как ажурная белоснежная паутинка на фоне утренней зари! Хочется продолжения!
ОтветитьУдалить